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    城炸了的第二天，塔格发现自己的左膝不疼了。不是暂时不疼，是彻底不疼了。他把腿弯了又直，直了又弯，膝盖里没有咯吱咯吱的响声，也没有那种像有人拿刀在骨头缝里剜的痛。不疼了，但他不习惯。走路的时候总要去感觉膝盖，感觉不到疼，就觉得少了什么。

    “塔格。你的腿好了？”伊万背着铁砧走过来，铁砧碎片在背上跳。巴顿的心火在闪。

    “不疼了。疼送进城了。城炸了，疼没回来。”

    “那你还走路一拐一拐的？”

    “习惯了。忘了怎么直着走。”

    塔格走到树下，把刀插在地上。坐下的时候，左膝不响了。他还是用手撑了一下地，撑完了才发现不需要。他看着自己的手，手心里有印记，暗金色的，在跳。陈维在。在的。

    怀特从飞艇翅膀下走过来，手里端着一个木碗。碗里有粥，暗金色的，根熬的。他把碗递给塔格。“喝。暖暖胃。”

    塔格接过碗，喝了一口。粥是甜的，根里长出来的谷物，熬久了就甜。他喝得很慢，一口一口地抿。喝完了，把碗放在树根上。根缠住了碗，把它拖进土里。碗是木头做的，根会把它吃了，吃了就变成肥料。肥料养着树，树养着花，花养着艾琳。艾琳在笑。

    “怀特。昨天城炸了。所有人都把疼送进去了。但今天有人来吗？还有人想要完美吗？”

    怀特坐下来，手里没有东西。他的眼睛里有血丝，但他没有睡。他一直在算，算那些排队的人还会不会来。“会来。城炸了，但渴望没有炸。渴望在人的心里，在那些疼得太久的人心里。他们不知道城炸了，只知道疼。疼就想不疼。”

    塔格把刀从地上拔起来，站起来。“那去告诉他们。告诉他们城没了。完美没有了。”

    “他们不会信。他们只信疼。疼是真的。不疼是梦。”

    塔格走到矮墙边，看着南边的方向。地平线上有人影。不是几千个，是上万个。他们站在远处，不动。不是走不动，是在等。等塔格过去。

    “他们不过来。”

    “他们怕。怕进来会疼。”

    “进来本来就疼。活着就疼。”

    “但他们想不疼。不疼才能活着。”

    塔格从矮墙上翻了过去，向南边走去。伊万背着铁砧跟在后面。赫伯特握着短剑跟在后面。托尔和雷蒙德带着人跟在后面。

    他们走了很久。走到那些人面前。那些人站在一片枯草地上，草是灰白色的，死了。他们站在死草上，脚底下没有根。根不到这里，因为这里的土是死的。被渴望完美的念头烧死了。

    塔格看着最前面的那个人。是一个男人，很年轻，二十岁出头。脸上没有疤痕，没有皱纹，但眼睛是空的。不是灰白色，是“没有”。没有光，没有泪，没有渴望。

    “你叫什么？”

    “我叫亚伦。从林恩来的。”

    “亚伦。你来这里干什么？”

    “来找不疼。”

    “这里没有不疼。不疼在梦里。梦里什么都有，但都是假的。”

    亚伦抬起头，看着塔格。空的眼睛里有一点光，很弱。“我不怕假。假的不疼就行。”

    塔格把手按在亚伦的肩膀上。手心里的印记在跳，暗金色的。他在给亚伦送疼——不是自己的疼，是根里的疼。那些被记住的人的疼。几万个，几十万个。疼涌进亚伦的身体里，他的脸在变。不是变丑，是变“真”。有了皱纹，有了疤痕，有了眼泪。

    他哭了。

    “疼。好疼。”

    “疼就对了。疼了就是活着。”

    亚伦跪了下来。跪在死草上。根从地下钻出来，暗金色的，缠住了他的脚踝。死草活了，从灰白色变成绿色。绿了，就有根了。

    “亚伦。你愿意活着吗？活着就会疼。疼一辈子。”

    亚伦抬起头，看着塔格。他的眼睛里有光了。暗金色的。“我愿意。疼也愿意。”

    塔格伸出手。亚伦握住他的手，站起来。他跟着塔格走进火种镇，走到树下，把手按在树干上。树干是温的，暗金色的光在他指尖下跳。他哭了。哭完了，笑了。

    一个，两个，三个。塔格一个一个地问，一个一个地送疼。送了几百个，几千个。送不动了。他的手在抖，印记在暗。

    “塔格。你的印记要灭了。”怀特的声音很紧。

    “灭了也要送。他们疼够了，就不想要完美了。”

    塔格把手按在最后一个的人头上。那是一个老人，很老，老得站不住了，坐在地上。塔格蹲下来，把手按在他的额头上。印记在跳，但跳得很慢。快要灭了。
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